Quando osservi qualcuno dall’esterno, lo vedi per ciò che è davvero. Eppure quella persona non potrà mai sapere realmente come appare agli occhi degli altri. Crede di mostrarsi nella sua luce migliore – persuasiva, affascinante, convincente.
Ma per me – l’osservatrice distaccata che si rifiuta di cadere nell’illusione – la verità appare spesso assurda. È come se fossi seduta in prima fila a teatro, a guardare lo spettacolo prendere forma. A volte sento persino l’impulso di applaudire fragorosamente.
Perché le persone recitano in modo eccessivo? È paura – di non essere notate se non abbelliscono la propria immagine? Oppure siamo tutti, in qualche misura, attori che interpretano ruoli che talvolta ci si addicono, e altre volte sembrano copioni scritti male? Per me, l’intera Polignano a Mare appare come un enorme palcoscenico. Gli attori sono tutt’altro che dotati, ed è proprio questo il problema. Io noto ogni cosa, mentre loro restano ignari del fatto stesso di stare recitando. Il che mi porta a un’altra conclusione – che forse sono semplicemente degli sciocchi.
Li osservo – nei caffè, per strada, nei luccicanti incontri pomeridiani delle signore benestanti, la sera, quando le luci della città creano un’illusione di splendore mentre nascondono stanchezza e insicurezza.
Alcuni ostentano una sicurezza così artificiale da risultare quasi grottesca. Altri cercano di impressionare con parole elaborate che non sanno nemmeno usare correttamente. Altri ancora fingono di essere distaccati ed enigmatici, mentre desiderano disperatamente attenzione. A volte sembra che la vita qui si regga interamente sulle facciate – degli edifici, dei sorrisi, dei ruoli perfettamente provati. Nessuno sembra interessato a ciò che si cela dietro di esse. Ma i più affascinanti sono quelli che hanno convinto persino se stessi di essere qualcosa di più. Quelli che, dopo anni di ripetere la stessa battuta, hanno iniziato a crederci. Quelli che sinceramente non riescono a concepire perché qualcuno possa non ammirarli. Non stanno più recitando – si sono fusi con le loro maschere.
Ma se qualcuno osa essere se stesso in questo spettacolo, come faccio io, diventa un intralcio. Un emarginato. E allora arriva il silenzio. Perché tutti sappiamo che in questa rappresentazione gli emarginati non sono benvenuti. Sono quelli che rovinano lo spettacolo, che pongono domande scomode, che non hanno paura di essere autentici. Se non puoi essere classificato, se rifiuti di seguire il copione prescritto e accettato, allora non appartieni a questo palcoscenico.
È questa la verità? Che tutti preferiscono il conforto dell’inganno alla difficoltà dell’onestà?
Oppure sono semplicemente io a vedere troppo?
E alla fine – cosa resta? Questo teatro serve a qualcuno? O, al contrario, ci allontana sempre di più gli uni dagli altri? Forse la sfida più grande non è convincere gli altri di essere qualcosa di più, ma accettare noi stessi per ciò che siamo – senza maschere, senza teatralità. La vera sicurezza non ha bisogno di spettacolo. Esiste semplicemente.
Ma qualcuno oserà mai lasciare il palcoscenico?
Licia Franceska