Når du observerer noen utenfra, ser du dem slik de virkelig er. Likevel kan denne personen aldri fullt ut vite hvordan de fremstår i andres øyne. De tror at de viser seg fra sin beste side – overbevisende, sjarmerende, fengslende.
Men for meg – den distanserte observatøren som nekter å falle for illusjonen – fremstår sannheten ofte som absurd. Det føles som om jeg sitter på første rad i et teater og ser forestillingen utspille seg. Noen ganger får jeg til og med lyst til å applaudere høyt.
Hvorfor overdriver mennesker? Er det frykt – for ikke å bli lagt merke til hvis de ikke forskjønner sitt eget bilde? Eller er vi alle, i en viss grad, skuespillere som spiller roller som noen ganger passer oss, og andre ganger ligner dårlig skrevne manus? For meg fremstår hele Polignano a Mare som én enorm scene. Skuespillerne er langt fra begavede, og nettopp der ligger problemet. Jeg legger merke til alt, mens de forblir uvitende om at de i det hele tatt opptrer. Noe som leder meg til en annen konklusjon – at de kanskje rett og slett er tåper.
Jeg betrakter dem – på kafeer, i gatene, på glitrende ettermiddagssammenkomster blant velstående damer, om kveldene når byens lys skaper en illusjon av glans mens de skjuler tretthet og usikkerhet.
Noen viser frem en selvtillit så konstruert at den nesten virker grotesk. Andre forsøker å imponere med kompliserte ord de ikke engang behersker riktig. Atter andre later som de er distanserte og gåtefulle, mens de desperat lengter etter oppmerksomhet. Til tider virker det som om livet her utelukkende hviler på fasader – bygningenes, smilenes, de perfekt innøvde rollenes. Ingen synes interessert i det som skjuler seg bak dem. Mest fascinerende er likevel de som har overbevist selv seg selv om at de er noe større. De som etter år med å gjenta den samme replikken har begynt å tro på den. De som oppriktig ikke kan forstå hvorfor noen ikke skulle beundre dem. De spiller ikke lenger – de har smeltet sammen med maskene sine.
Men hvis noen våger å være seg selv i dette skuespillet, slik jeg gjør, blir de et irritasjonsmoment. En outsider. Og så kommer stillheten. For vi vet alle at outsidere ikke er velkomne i dette stykket. Det er de som ødelegger forestillingen, som stiller ubehagelige spørsmål, som ikke er redde for å være ekte. Hvis du ikke kan kategoriseres, hvis du nekter å følge det foreskrevne og aksepterte manuset, da hører du ikke hjemme på denne scenen.
Er dette sannheten? At alle foretrekker bedragets komfort fremfor ærlighetens vanskelighet?
Eller er det bare jeg som ser for mye?
Og til slutt – hva gjenstår? Tjener dette teatret noen? Eller driver det oss i virkeligheten enda lenger fra hverandre? Kanskje den største utfordringen ikke er å overbevise andre om at vi er noe mer, men å akseptere oss selv slik vi er – uten masker, uten teatralitet. Ekte selvtillit trenger ingen forestilling. Den bare er.
Men vil noen noensinne våge å forlate scenen?
Licia Franceska